El 23 de junio de
1968 se jugó uno de los tantos superclásicos en el Monumental. Fue 0 a
0. Partido aburrido. Sánchez, el arquero de Boca, sacó un cabezazo a
quemarropa por arriba del travesaño y Amadeo Carrizo le tapó un mano a
mano a Rojitas, que un rato antes le había robado la gorra escocesa que
usaba y no se la quería devolver.
Nadie se acordaría de este
partido si no fuera que cuando terminó, en la puerta de salida de la
tribuna de Boca, sobre Figueroa Alcorta, hubo una avalancha y 71
personas murieron aplastadas. Fue la tragedia de la Puerta 12. Dijeron
que tal vez las puertas estaban cerradas, o que no habían sacado los
molinetes, o que la Policía con sus caballos frenaron la salida de la
gente y los que venían de atrás se fueron aplastando unos con otros. O
la combinación de todas estas cosas.
A la mañana siguiente, un
policía custodiaba la puerta junto a una pila de zapatos de casi dos
metros de altura. La investigación no arrojó ni culpables, ni
responsables, ni nada.
Los clubes y la AFA armaron un fondo de
reparación y juntaron 100.000 dólares para repartir entre las familias
de los 71 muertos. Cada uno recibió 1.400 dólares. Así como lo lee.
Después de 45 años, seguimos sin saber que pasó y desde entonces hasta
hoy, todo fue empeorando.
Voy a la cancha desde muy chico. Desde
mediados de los 60. Vi mucho. De Rojitas a Riquelme. De Roma a Gatti. De
Marzolini a Guillermo. De Maradona a Palermo. Y desde aquella pila de
zapatos a este bochornoso gas pimienta del que fui testigo anoche,
sentado en mi platea de siempre.
Suele decirse que, de alguna
manera, somos todos responsables de este desastre que es el fútbol
argentino. No es verdad. Yo no tengo ninguna responsabilidad y,
seguramente, usted tampoco amigo lector.
Los responsables son, al
menos desde los años 60 hasta hoy, los barrabravas, los dirigentes de
los clubes, los Presidentes de los clubes, los Presidentes de la AFA,
los comisarios de la policía, los Jefes de Policía, los Ministros de
Seguridad, los Ministros de Interior, los Jefes de Gabinete, los
Intendentes, los Gobernadores y los Presidentes de la República. Y tal
vez alguno más. Lamento decir que a esta altura, está probado que son
todos parte de la misma joda.
Los demás somos todos inocentes.
Inocentes y boludos que hace rato nos resignamos a aceptar lo
inaceptable. Como viene la mano, sospecho que cada vez será peor. Aviso.
Dicen los científicos
que a partir de los 14 años de edad las neuronas comienzan a morirse a
un ritmo de tres millones y medio por año, y no se reemplazan nunca más.
O sea que un tipo de 97 años, ya ha perdido unos 290 millones de neuronas.
Esta
es la cuenta que debe haber hecho el Jefe de Gabinete y reconocido
doctor en Neurología Aníbal Fernández, para afirmar que el Juez de la
Corte Carlos Fayt, que ya cumplió 97 años, "podría estar incurriendo en
mal desempeño como consecuencia de la posible disminución de su
capacidad en virtud de su avanzada edad".
Del mismo ateneo
participaron la neuróbióloga y jefa del bloque de diputados Juliana Di
Tullio y el neurocirujano Carlos Kunkel, famoso porque en sus años
mozos, en lugar de usar el bisturí, te trepanaba el marulo con una 9
milímetros.
Para confirmar el diagnóstico, estas eminencias
médicas reclamaron que el Juez Fayt salga a la calle y demuestre que
está hecho un pibe.
Con el tornillo que hace, apuestan a que el
hombre se agarre una pulmonía, se quede seco en la vereda y luego así
poder intentar el asalto final a la Corte, que es el único plan que les
queda para tratar de zafar del quilombo que se les viene encima. En
realidad, antes que tratar de manipular a la Justicia, era más fácil
portarse bien en la vida y evitarse problemas, pero... son
kirchneristas.
La maniobra no es tan simple. La historia demuestra
que estas cosas, al gobierno suelen salirle mal. De los creadores de
"tienen 90 días para buscarse otra empresa porque Fibertel no existe
más" (Julio De Vido, agosto de 2010) ahora llega un nuevo éxito: "el
país necesita una Corte más amplia".
¿Es la eventual falta de
lucidez del Doctor Fayt lo que realmente preocupa al gobierno? No lo
creo. Si el juez, con sus 97 años, saliera al balcón en calzoncillos con
un Fernet en la mano, gritando que Boudou actuó de buena fe, que lo de
Hotesur es un pequeño error del contador, que el kirchnerismo nunca
cometió abusos de poder, que lo de Irán estuvo fenómeno y que el
gobierno no le hizo nada malo a Nisman, nadie lo estaría cuestionando.
Pero no es el caso.
El problema es que este Juez se niega a entrar
en razones y es muy difícil apretar a un tipo de 97 años. No pudieron
ni Milani, ni Stiuso, ni Parrilli, ni ninguna otra figura de la
inteligencia kirchnerista. Ni siquiera Orlando Barone.
Además, se
sabe que el paso de los años no siempre significa menor capacidad de
producción o entendimiento. Al contrario. El gran arquitecto brasileño
Oscar Niemeyer trabajó hasta los 102 años (murió a los 104) y nuestro
gran Mario Roberto Álvarez lo hizo hasta los 98 años. Mi maestro y jefe
Clorindo Testa siguió en su estudio hasta los 91. Si prefieren no hablar
de arquitectos, mi querido abogado, consultor y guía Don Bautista
Kuyumdjian sigue derrochando sabiduría con sus 95 años, todo un ejemplo
de vida. Y no son los únicos.
La edad puede significar poco y nada
a la hora de evaluar la integridad y capacidad de una persona. Con una
mano en el corazón ¿Quién cree usted que tiene mejores neuronas, Fayt o
Capitanich? Para tratar de humillar al juez, el gobierno ha pedido que
le hagan un examen psicofísico. Caramba. Qué idea peligrosa. Esta gente
siempre metiéndose en problemas. Pedir un psicofísico para ver si un
funcionario está apto puede llegar a ser un gravísimo error. ¿Y si la
idea prende? Cuánto tiempo tardaría en aparecer un pícaro que diga "vamos
a hacerle el psicofísico a Timerman, a ver qué pasa". Una catástrofe.
¿Se
imaginan la escena de un tordo interrogando al ministro de Economía?
"Dígame Axel, cuántos pobres hay en el país?". Y el tipo contestando,
como el mes pasado: "No sé, ni me interesa". Chau Kicillof. Lo
declararían no apto ahí mismo. ¿Se imaginan a Moreno cara a cara con el
psicólogo? "Discúlpeme Moreno, cuánto es la inflación?" Mucho antes de
que el Guille saque el chumbo y conteste 9%, le pondrían un chaleco de
fuerza y a otra cosa.
Los resultados podrían ser devastadores. Tal
vez, descubriríamos que Boudou todavía tiene muchas neuronas, y en muy
buen estado. ¡¡Pero todas a nombre de Vanderfrula!!
Por eso creo
que el gobierno no debería fogonear semejante idea. A menos que quieran
usar los psicofísicos para chequear reservadamente la estabilidad
emocional de alguno de sus propios cuadros. Por ejemplo, el estado
mental del tipo que dijo, "Che tengo una idea, ¿y si ponemos de
compañero de fórmula de Recalde al militante radical Santoro?". "Dale"
dijo otro, y ahí pusieron de candidato a Vicejefe de la Ciudad de Buenos
Aires por el kirchnerismo a un tipo que escribió los siguientes tweets
(anoten que no es chiste):
"La diferencia que hay entre Néstor y
Cristina es la diferencia que hay entre la bolsa de Miceli y los bolsos
de Lázaro" (opus 65, el 31/7/2013).
"Ahora entiendo para que
querían avanzar con la justicia los K! Le querían manotear la balanza
para pesar la guita q se chorean!!" (opus 48, 15/4/2013).
"Cristina no tiene que morirse para ser billete, lo puede hacer ahora con Bolodou" (opus 26, el 26/7/2012).
Y
hay muchos más. El de la Presidenta y Bergoglio, no lo cuento por
pudor. ¿Como se justificó el tipo? Dijo que tenía bronca porque estaba
celoso de lo bueno que era el kirchnerismo. ¡¡Un genio!!!
Contrariamente
a lo que muchos piensan, el psicofísico de los estrategas electorales
del FPV demostraría que son muy inteligentes. Pusieron en la fórmula a
uno que hace años viene insultado al gobierno. Una idea genial del
kirchnerismo porteño: salen a buscar el voto opositor porque con el voto
oficialista les fue como el orto.
De todos modos, y como siempre
le digo, amigo lector, lo importante no es el psicofísico de los que
están sino de los que vienen. Estos ñatos no sólo ya se fueron sino que
además no necesitamos ningún estudio para saber cómo tienen la cabeza.
Si quieren, pidamos un test para cada uno de los candidatos. Aún así, no
estoy seguro de que los resultados sirvan para algo.
Lilita
Carrió también es candidata y anda diciendo que la Presidenta quiere
llevarse puesta a la Corte, que quieren llenarla de jueces propios, que
necesitan tapar sus negociados, que Aníbal es el capo de los narcos, que
De Vido y los Kerner son socios y ladrones y, por si faltara algo, que a
Nisman lo mandó a matar el gobierno.
Mejor no hagamos psicofísicos. No sea cosa que descubramos que Lilita, de loca, no tiene nada.
Tengo el extraño privilegio –junto a toda mi generación– de haber
sido de las primeras camadas que hicieron toda su educación escolar en
tiempos democráticos. Contrariamente a lo que vivieron otras
instituciones, en mi colegio no existió la desmalvinización de los
ochentas. Es más, la Marcha de las Malvinas ocupaba el segundo lugar de
mi ranking de canciones militares para el pogo detrás, obviamente, de la
Marcha de San Lorenzo, nuestra Bohemian Rhapsody de los hitazos
militares.
En cada 17 de agosto, el papel de San Martín se lo daban a otro
Nicolás, hijo de la maestra de 4to A. A mí me pintaban la cara con
corcho quemado y me ponían de Sargento Cabral. Lo odiaba. Era casi
colorado y mi vieja gastaba tres corchos en lograr un color que tardaba
semanas en irse. Y todo para rescatar al boludo de mi tocayo de una
certera muerte bajo un caballo de cartulina y palos de escoba. La única
vez que salí sorteado para representar a un prócer, me tocó Sarmiento:
el único pelado.
Cada proximidad de una fiesta patria era un acontecimiento único,
como pequeñas nochebuenas que venían en cuotas. Arrancaba con los
especiales de la Anteojito y la Billiken. Sí, las dos. Y como cada año,
el juego era el mismo: pegar el Cabildo o la Casa de Tucumán en una
cartulina, aguantar una noche, recortarla, armar la maqueta, poner a
He-Man de Belgrano, etcétera. Como todavía estaba en la primaria, ser
abanderado o escolta era un orgullo propio y no un sinónimo de
tragalibros o chupamedias. En la semana del evento, los docentes nos daban clases especiales
para que aprendiéramos qué onda. Honestamente, nos importaba muy poco si
había o no paraguas el 25 de mayo de 1810, de qué color era el caballo
blanco de San Martín o si cruzó los Andes en camilla por una úlcera
estomacal. Lo único que tenía en claro es que la fecha patria no era un
feriado, sino una fiesta de la comunidad en la que, si pintaba, comíamos
churros con chocolate en el colegio, y si nos sacábamos la lotería, nos
caía la banda del Regimiento de Granaderos.
Lo importante de todo esto es que, con el paso de los años, empecé a
sospechar de esos tipos a los que me presentaron como patriotas. Como
toda persona con un poquito de intriga, me armé mi camino
historiográfico y formé mis propios conceptos de aquellos hombres. Y
como era de esperar, los años me hicieron mandar todos los análisis a la
mierda y convertirlos en hombres políticos, seres de su época y, por
consiguiente, imposibles de juzgar desde la comodidad de mi teclado en
el siglo XXI.
Amé a San Martín, desprecié a Sarmiento, odié a Roca, ignoré a
Belgrano más allá de la Bandera, adoré el romanticismo de Moreno, admiré
a Rosas, insulté la memoria de Urquiza, me cagué en Mitre, reivindiqué a
Dorrego, vilipendié a Lavalle, me maravillé con Güemes y sus
infernales, menosprecié al General Paz. Odiaba a los Unitarios y me
encandilaba el rojo punzó a tal punto que El Matadero de Esteban
Echeverría me parecía más un puchereo de quinceañera sin vals que una
protesta contra una forma de ejercer la política. Fui formado por una
educación que ponderaba a la generación del ´37, más no así a la del
´80, de la cual a los 12 sabía tanto como de la Teoría de Cuerdas, pero
mucho más que lo que sabe un egresado de hoy en día.
Convengamos que los
billetes circulantes no ayudaban demasiado. A los chicos les llaman la
atención los billetes. Cuanto más pequeños de edad, mayor admiración por
esos papeles de colores que usan los adultos. Agarrar uno era
inspeccionarlo. Y ahí tenía los australes: Rivadavia, Urquiza, Derqui,
Mitre y Sarmiento del 1 al 100. Con la inflación empezaron a aparecer
los liberales, como si un acto inconsciente los llevara a probar alguna
receta pagana, y Avellaneda y Roca se colaron en los de billetes de 500 y
1.000 australes.
Los años pasan para todos y los devenires políticos de mis tiempos me
llevaron, en algún punto, a perdonar a todos. No, no es soberbia
suponer que necesitan de mi perdón: era perdonarme a mí mismo por
haberme tomado el atrevimiento de juzgar a quienes hicieron lo que
tuvieron que hacer en su momento en función de sus convicciones, que no
tuvieron problemas en dejar la sangre por sus ideas, o pasar al
ostracismo y sacrificar los honores con tal de “no desenvainar contra un
compatriota”.
Como todo joven rosista, Sarmiento me parecía lo más cercano que
teníamos al anticristo. Que la casa de descanso del Restaurador de las
Leyes –las suyas– se convirtiera en un parque al que, por si fuera poco,
bautizaron 3 de Febrero, para que nadie se olvide de cuando le
rompieron el totó y lo mandaron al exilio, me resultaba un insulto. No
puteaba a Urquiza y a Mitre, lo puteaba a Sarmiento por el arrebato
vengativo. De Roca mucho no hablaba, porque me resultaba un genocida
conservador, aunque en ésta tengo que reconocer que algo de culpa
tuvieron mis educadores católicos.
Obviamente, para encontrar el punto medio hay que conocer los dos
extremos. Curiosidades de la vida, un día caí en que las herramientas
que me permitieron una mente crítica habían sido instauradas por
Sarmiento, Avellaneda y Roca. Que si mis viejos elegían pagar una cuota
para que recibiera una enseñanza católica, se lo debían a Roca y que
esta Patria, que fue tan progre desde 2003 hasta la llegada del Papa
Peronista, rompió relaciones con el Vaticano porque a don Julio
Argentino le pareció que no correspondía enseñar religión en un país que
impulsaba la libertad de culto en su Constitución Nacional.
Finalmente entendí que, si tenemos unas hectáreas a las que le
podemos llamar país, se lo debemos a todos esos locos, y que por eso se
los considera patriotas. Y que se los glorificó porque toda Nación que
se precie de tal necesita de mitología. Las civilizaciones antiguas
tenían a sus dioses y semidioses, los norteamericanos a sus padres
fundadores. Nosotros tenemos a nuestros patriotas, un montón de tipos
dispuestos a matarse entre sí por imponer sus ideas, pero que mientras
sobrevivían nos dejaron determinadas bases que, aún hoy, nadie pudo
destruir del todo. Por otro lado, es superador. Porque no sé si se
dieron cuenta de que en Argentina todavía nos debatimos entre Unitarios y
Federales y pretendemos superar el antagonismo entre peronismo y
antiperonismo.
Redondeando, podría afirmar que para ser considerado un patriota,
habría que hablar primero de Patria y, al mismo tiempo, haber
contribuido notablemente a la creación, defensa o engrandecimiento de la
misma. Y el concepto de Patria nos lo desdibujaron tanto con eso de
Patria Grande y nuestroamericanismo por un lado, nacionalismo chovinista
y anticolonialista por otro, y entreguista faldero de cualquier
colonialismo comercial que no sea el anglosajón-norteamericano, que
cuesta saber de qué cazzo estamos hablando a la hora de decir Patria. Si
encima pretendemos encarar el concepto de patriota desde un punto de
vista tan básico como el amor por la Patria –ese lugar compuesto por
otros compatriotas a los que hay que respetar por pertenecer a la misma
tierra– el asunto se nos va de las manos.
Todos los que llamamos próceres nos dejaron algo, incluso los que más
odiamos. [Estimado lector, elija a su prócer más despreciado, no
importa cuál. Cuente las letras de su apellido, multiplíquelo por 5,
réstele las letras del nombre: Si el número le da entre 1 y 100 mil, no
importa el resultado, usted le debe algo] Y acá viene el temita de ver a
Cristina descubriendo los cuadros de Néstor Kirchner y Hugo Chávez en
el Salón de los Patriotas Latinoamericanos.
Todo bien, convengamos que no podíamos pedir demasiado de parte de
una Presidenta que sostiene que éste es el modelo que Belgrano y San
Martín soñaron, de lo que se desprende que el que donó su patrimonio
para construir una escuela y el que decidió alejarse del Poder para
evitar confrontaciones, soñaron con un país generador de
semianalfabestias en que se confunde igualdad con justicia social y en
el que la meritocracia es un insulto a la moral y buenas costumbres de
un Gobierno que en doce años de gestión logró el curioso récord de dejar
el país con los mismos índices de pobreza que tenía al asumir y
rogándole inversiones a países en los que la democracia y los derechos
humanos son teorías abstractas.
Lo que cuesta creer es que la Presi, de la que se puede poner bajo un
manto de sospecha su título de abogada, pero de cuyo paso por la
educación primaria y secundaria sí existen constancias, desconozca
cuestiones tan básicas como que jamás podría denominarse “bolivariano” a
un sistema como el instaurado por Chávez y continuado por el payaso
triste Nicolás Maduro. Va con onda, pero además de ser uno de los
libertadores de América, Simón Bolívar era un demócrata liberal que,
entre sus frases más famosas, dijo que “nada es tan peligroso como dejar
permanecer largo tiempo a un mismo ciudadano en el poder” porque “el
pueblo se acostumbra a obedecerle y él se acostumbra a mandarlo; de
donde se origina la usurpación y la tiranía”. No hace falta recurrir a
un estudio revisionista profundo como para saber que un país en el que
tienen que elegir entre Patria o limpiarse el culo con papel higiénico
no es precisamente el ideario que soñó don Simón.
En cuanto a Néstor, vuelvo al cálculo que propuse unos párrafos
arriba. Si después de doce años tenés que agradecer el asistencialismo
social, te cagaron. Si tras una década larga reconocés como logro que el
gobierno utilice tus aportes patronales para financiarte la compra de
un pantalón en doce cuotas, te la pusieron al trote. Si después de 143
meses sentís que es un golazo de media cancha que haya paritarias todos
los años, cuando siempre las cierran por debajo de la inflación real, se
te cayó la capacidad de discernimiento en el camino. Si pasaron 4.363
días y considerás un mérito loable que la única forma de pegar una casa
propia es esperar a que palmen tus viejos y hermanos, o ganar un crédito
por Lotería Nacional, fijate que se te perdió la brújula de la dignidad
humana tras dos millones de años de evolución. Si ya transcurrieron más
de 100 mil horas del mejor gobierno desde que Gaboto fundó el fuerte
Sancti Spiritu y creés que ver los partidos gratarola es una reparación
histórica por los goles que nos secuestraron y no el mayor despilfarro
en propaganda política de las últimas décadas, consultaría con un
especialista para ver si en un estornudo no se te escapó el lóbulo
frontal.
Igual, va con onda. Los entiendo. El concepto de patriotismo va
ligado al amor por el suelo en el que uno nacio o adoptó como propio. Y
cómo no amar un país en el que te podés forrar en guita mientras decís
que todo lo hacés por la Patria. Si a la RAE le pedimos que se cope con
esta nueva acepción, que Néstor Kirchner sea bienvenido a la Galería de
los Patriotas Latinoamericanos.
Martedì. Fui a colegio de varones. Alguien tenía que hacer de mulata pastelera. Superen ese trauma.
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